В углу палисада скромные мальвы
Смотрят своими глазами печально,
Желтыми, белыми, красными, беж...
И на исходе мой август уже.
Гроздья рябины с веток свисают,
Спелого августа дни догорают...
Яблоком желтым в траву упадет
Месяц созревший. И новый взойдет.