Врачебные истории или бедра цвета кофе 2

Видимо, это луна. До костяшек, до катехизиса сердца. Это она и она полногруда, и будет девственно солнце, и будут письма из ниоткуда, ты читала ли письма из ниоткуда, и будет врач лихорадочно листать книгу рецептов, и будет подавленный вздох красноречивее словарей. <<Знаете, мэм, третий год я не сплю и не ем, и покрыты плесенью словари и нетронутый джем. И держаться за бок, и вставать поутру, и знать, что незримое солнце вкупе с ветром поднимет с колен, нет, я не вру, я врать не умею, кого-то поднимет с колен. И не спросит: зачем ты рассыпал рис, зачем ты жуешь эти письма, там ведь море чернил. Я, наверное, много трачу, все заебись, разве что беспрерывно плачу. А ведь я еще в Риге, и не знаю, кого здесь нет, и не знаю чье платье примерит мисс, и чьи поцелуи не донесут крылья встречи, и кто порывается балагурить среди обнаженных актрис, и дует в дудочку, и той, что вся в позолоте, что-то шепчет про твикс. Знаете, мэм, кажется, призрак тянет к себе со стола груду монет, сто долларов на удачу, все равно я не ем, знаете, мэм, все заебись, разве что беспрерывно плачу>>.