Хорошо с утра в психушке.
Разгоняет солнце мрак.
Говорит сестра подружке,
Кто дурак, кто не дурак.
Барабан стучит в ушах,
;Вновь ищу я путь впотьмах,
В мрачных сумрачных мечтах.
За окном опять трава.
Колышет ветр рукава,
Мне проснуться бы сперва.
;
Кресло мягкое стояло,
Кресло с петлями для рук.
Всё комфорта было мало,
Мало воплей, мало мук.
Барабан всё громче бил,
Терпеть спокойно нету сил,
Во тьме цветы венцом могил.
За окном опять луна,
Душ пленённых целина,
И по сердцу - борона.
Снова путь наш в пищеблок,
Кабинет, палата, душ.
Даже Моцарт бы не смог
Прорваться в глухость бедных душ.
Барабан всё громче бьёт,
Добрый доктор снова ждёт,
Ветер дождь опять несёт.
Предаюсь опять мечтам,
И печатаю не сам,
Поверяю боль листам.
...
Телевизор гонит бред,
Разум ищет тут ответ,
Разливая жёлтый свет.