Твоим именем вымостил сто дорог,
Все они ведут... нет, не в Рим,
Упираясь таможнями в твой мирок,
И мне нету въезда, где он есть другим.
Смысла нет гадать - каждый знает сам,
Что он встанет там, где он прежде лёг.
Зарастает взлётная полоса,
Если не садится на неё самолёт.