О.Бешенковской
Дуб под окном до жёлудя промок,
Опять всю ночь лило и моросило.
Поэзии таинственная сила –
Тепло живое безыскусных строк.
Даны слова... Кому слова даны?
Траве и дубу? Солнцу или влаге?
Размякшей глине в стареньком овраге?
Примятой клумбе? Вздоху тишины?
Слова сорвутся стаей голубей,
Всё ввысь и ввысь, к свободе и простору.
Иль, подчиняясь посвисту простому,
Слагаться будут в ямб или хорей.
Дом пропитался запахом дождя.
Раскрытый томик. Веточка сирени...
Чу! За окном проплыло вдохновенье -
И радугой - немного погодя...