Мне стреляли однажды в сердце.
И скажу: было больно очень,
Да и как же иначе, если,
Это плоть, а не теста сочень.
Но врачи в меня жизнь вдохнули,
Под огнём на переднем крае.
Заросла эта дырка от пули,
И к «погоде» лишь донимает.
Мне стреляли однажды в душу.
Как злорадно в упор пальнули
И мне кажется, было б лучше,
Если просто бы в сердце пулю.
Вроде б слово – такая малость,
Ведь не пуля, не дробь литая…
Но в душе моей дырка осталась,
Та, которая не зарастает.