Вновь пожелтевшие покосы
Взирали с грустью в облака,
Навеяв дух осенней прозы
Приплывшим дням издалека.
И наложив на зелень вето
С мазками красок наяву,
Печаль роняла память лета,
Под ноги в жухлую траву...
Мир оказался в одночасье
Непостоянным и пустым...
Пугая душу словом – «счастье»,
Столь несговорчивым... чужим.
Мой крик души - разбился оземь,
Стеная в тон одной струне...
И рвала сердце в клочья осень,
Смеясь в безумной синеве!
Но в те минуты всё ж невольно
Меня кольнул один вопрос:
За что бывает чувствам больно
По чьей-то прихоти, до слёз?..
Зачем же память так пристрастна,
Когда стремишься быть иным? -
Ведь всё казалось не напрасным,
Пока мечты не свились в дым...
Лишь боль срывает с Майи платье, -
Хмельную ткань, мешая в пыль,
Там, где привычные понятья,
Веками чтили эту быль...
* Майя – иллюзия (санскрит)