Это даже уже не проза. Ни быль. Ни небыль. Это просто такая жизнь. Как и все другие. Это как по лицу мороз - что он был, что не был. Когда руки в тепле. Когда нежность томится ими. Здесь совсем не плетут сетей. Здесь всё больше - сплетни. Где есть Он и Она. И конечно же - кто-то третий. Здесь такая любовь, что взмолились бы даже дети. Но лежачих - не бьют. Всё по-честному - "...мы в ответе..."
Мы в ответе за тех, с кем нам мёд оказался дёгтем. И за то, что с годами пришла на него аллергия. С кем пол жизни в пути улыбались локоть о локоть. И могли бы и дальше толкаться. Живут же другие...
Только это, милый, уже не жизнь. А её развязка. Если сердце болит не законной, а кем-то кроме...
Я сильнее её - только тем, что я верю в сказки. И найду своё имя в титрах. В заглавной роли..!
