На башке бельевая верёвка.
Холст без масла. Стекает Илеть
В безнадежно пропитую Волгу.
Сцену слышно. И хочется петь
На траве, раздирая штанину
В неприличие. К рыбе зовут,
И к илетской намоленной глине.
Здесь восход и закат. И идут
То под водкою, то с настроеньем
Беспокойные ноги мои.
Мне в палатке – и хлеб, и варенье,
Гуси, лебеди… Сон… Соловьи.
Мне бы петь от утра и до смерти,
Мне бы слушать, как рядом поют,
Но не вечно поволжское лето.
Здесь нальют, там по морде дадут.
Обнимая любимое тело,
Вдохновляясь случайным стихом,
Прошагаю я в осень несмело
Оборванцем, но всё ж гордецом.
И гордиться я буду, что выпил,
Что потом налегке закусил,
Тем, что выпало: счастьем ли, сыпью.
Ну и тем, что здесь Бог народил.