Я ухожу туда, где нет ничьей вины,
где даже я – представь – ни в чём не виновата.
Там в окружении ажурной старины
на травы листья упадают, как солдаты,
не пережившие коварства быстрых дур
и равнодушного сомнения потомков,
и я, конечно, в эти травы упаду,
в руке листы своих стихов послушно скомкав.
