Скрипит перо. Рождается строка.
Всё в ней от сердца, всё как есть родное.
И мыслишь ты, что это на века,
Но видишь - вышло нечто проходное.
Возможно, тяжела твоя рука?
А может быть, надуманность виною?
Но август чуть подрагивал струною.
А мысль уже бледна и далека...
А разве тот, кто во главе начал,
Твоим строкам едино обещал
Бессмертье? Пусть ты даже им целован!
Есть вечность, есть и улетевший миг,
К которому ты всей душой приник...
А это измеряется не словом.