Я в памяти храню, как сор хранится в Мекке,
как в море соль, пока еще все спят,
в вопрос распахнутый и ищущий как дети,
твой взгляд, в меня забредший невпопад.
Спросонья - не поймешь, зачем забытый ветер
на небе снова и знобит седые реки,
зачем соринка тех пространств дрожит под веком,
и обихода ржавый обруч в пальцах смят...
Его качает на какой-такой планете
твой в пробуждение разлитый синий взгляд?