В окрестном парке — ужин на траве:
буколика, идиллия, картинка.
Слюдою в масле плавится сардинка,
плоть сыра, источающая свет,
огурчик малосольный — первый сорт,
сухое в одноразовой посуде…
На склоне дня вкушающие люди,
знакомые пейзаж и натюрморт.
А скатерти полотнище легло —
майн гот — белее снега — данке, данке,
как будто по рассеянности ангел
в траве оставил белое крыло.
И как бы ни толкала круговерть
по собственным делам поторопиться,
на в общем-то простые эти лица
хотелось обернуться и смотреть.
Хотелось развернуться и — назад,
и тоже пировать... и длиться, длиться,
где этот август, вечеря и птицы,
как сотня колокольцев, голосят.
И, может быть, какой-нибудь моне —
законодатель модных нынче правил —
навек бы нас счастливыми оставил
вот так — запечатлев на полотне.