В чём-то доверчив, а в чём-то строг
август, пришедший на мой порог.
Смотрит глазами поспевших слив,
вежлив, учтив. До того красив —
хочется с ним танцевать и петь,
на метеоры в ночи смотреть,
тыквы растить на кареты, стыть
с ветром, влетевшим в окошко, плыть
с рябью по озеру, тёплым днём
снова поверить, что, мол, живём —
лето в разгаре, и мыслей нет
о холодах, и о том, что свет
станет не ярким, уйдёт трава
в землю остывшую. Но права
та, что заглядывает порой
в сад облетевшей с ветвей листвой,
дождиком, сеющим серый цвет —
осень, показывая свой след,
входит всё глубже. И ждёт душа
ту, что по-своему хороша.