Заоконный серебряный бархат,
силуэты притихших деревьев.
Время бледных осенних экзархов
и беременных бренностью тем.
Этот клеверный запах, сквозь трели
синих всенощных. В такт, eле-eле
тихо дремлющий, там, на стерне
ветер северный, тот, что листает
требник древний в засохшей траве,
просто мальчик седеющий. Берег
хлебом тёмным преломленый в море,
привкус воли, вина и потери,
и рассвет стекленеющий где-то, во вне.
...то да сё,
сказки августа,
новое ска среброуста.
Вон, в кустах, ухмыляется Кафка,
а в пруду отразился Басё.