Осень волосы гладит прохладной рукой.
Спит простуженный город...А впрочем,
За бокалом вина так уютно одной
Грустной девушке в грустные ночи.
Стынут поздние астры. Седой музыкант
Дарит их и марает бумагу.
Он бы душу продал, он влюблён в аромат.
Только кто ж её купит, бродягу?
Он влюблён в аромат её терпких духов
И в её бирюзовые шали.
Но за шумом машин сорок тысяч стихов
Эта фея расслышит едва ли.
Рассмешат его вирши бывалых чертей.
Так банально: хочу больше жизни!
Пишет старый маэстро, допив свой портвейн,
Грустной девушке грустные письма.
2011.