Побеждают не те, кто зол, не те, кто верит, не те, кто прост.
Ты встаешь на цыпочки, не достаешь до звезд.
И металл во рту, наждак на подушке и простыне.
И ты хочешь – вне.
День пропитан плесенью чьих-то чужих вещей.
Ты – один из сотен подгнивающих овощей
На прилавке пыльном.
Ты хотел быть сильным?
Очутившись в паузе: в море, в поле, под шепот трав
Понимаешь только то, что везде – неправ.
Понимаешь, что короткие рукава.
И - не два:
Нет мужчин и женщин, нет тьмы и света, добра и зла.
Вот прошла макушка лета, и не спасла.
И не ври, про то, что главное есть внутри.
И не ври.