Какие грустные цветы,
Засохшие листвою.
Раскрыли семени зонты
И машут над главою.
Не защитит от мороси
Их легкое строенье.
Таит, в засохшей поросли,
Душа свое смиренье.
Лишь семя в землю опустив,
К глубинам суть, к истоку,
Побитые туманами,
Уснут цветы глубоко.
Сон изумрудный, как трава.
Июньского покроя.
Сезонная молва права -
Нет вечного покоя.