Вечер августа. Яблоки спелы.
Тянет холодом с сонной реки...
Я ромашку срываю несмело –
Может, скажут ее лепестки,
Что на сердце... А сердце – в печали.
Просто нужно её пережить...
И стремится к концу – не к началу –
Жизнь моя. И всё тянется нить.
А сюжет до конца не дописан.
Аккуратно судьбою моей,
Словно бисер, на нитку нанизаны
Все события прожитых дней.
И я знаю: всему свои сроки.
Что случилось, того уже нет...
Упадёт на плечо ненароком
Жёлтый лист. Будто в осень билет.