В тюремных подземельях веками нас держали,
В угоду королям святые нас пытали.
В объятиях шипастых "железных дев" мы выли
За мантии епископов, за крест под слоем пыли.
На площадях Парижа нас сотнями сжигали,
А женщины и дети от радости визжали.
Потомки Торквемады развязывали драки:
Они божились светом, но служили мраку.
На земли Сарацинов вы взгляды обратили -
Алчность Папы Рима не остановят мили.
О золоте Востока рыцари мечтали -
Отведали арабы освящённой стали.
Святой отец,
посмотри:
твои руки в крови!
Твои руки в крови, в крови!
В моей крови!
В крови народа моего, моих друзей,
И если Бог тебе сказал: "Ты их убей!",
То он не добрый старичок, а злобный зверь,
А Бога нету на земле, ты мне поверь!
Слушай меня, святой отец, смотри сюда!
Я не из толп твоих овец, свободен я!
Кровавых пальцев целовать я не хочу!
Не знаю, есть ли где-то свет, я вижу тьму!
Я вижу тьму, святой отец, в твоих глазах,
Я вижу ангелов войны на небесах,
Я вижу храмы из костей и черепов,
Я вижу Дьявола в толпе твоих рабов!
Хочу уйти, но не могу,
Могу упасть, но не хочу,
Не обману свою судьбу,
И от костра не убегу!
Святой отец, посмотри, я взошёл на костёр...
Святой отец, посмотри, к небу руки простёр...
Святой отец, посмотри, и ещё раз пойми:
Ты не святой, ты шакал, твои руки в крови!