Шиповник ветки гнёт,
цветы от ветра пряча.
Июнь,
но холодов
ещё
не вышел срок,
и жёнка на гостьбе о малости судачит:
красив, мол, да двору
какой с колючки прок?
Вот цвёл бы красным куст…
Вынослив этот белый, –
ни солнце не спалит, не выстудит мороз,
но ягоды не съешь –
черны, едва поспеют,
костисты, а таким
всегда последний спрос.
-------------------------------------------------
Шиповник ветки гнёт,
цветы от ветра пряча...
Порыв, и аромат
тепло заполнил двор,
и гостья, уходя, хозяйке:
«...Незадача…
Копни-ка черенок.
Никчёмным вышел спор».