*****
Это что за аппликация?
Блики сыплются гурьбой.
Нарезной ажур акации,
под которой мы с тобой.
Мир над нами - необъятнее
атмосферы - замер, тих...
А под нами в бликах, с пятнами
плащ-палатка на двоих,
травяная, промережена
пылкостью горячих рук.
Мы с тобой отныне грешные,
поздно мелом делать круг.
Вопрошает нас: не рано ли? -
глас природы. Ей видней.
Кожа по бокам поранена
колким вызовом ветвей.
От родителей с доглядами
выйдя за пределы - off,
пусть не долго, были рядом мы,
испытав на вкус любовь.
До шестнадцати, семнадцати
ставят матери посты.
Сожалеть ли, удивляться ли -
дерзок юношеский стыд.
Будут сплетники-пирании.
Мы ж на пледе из травы,
за кустами, как за гранями
пересудов и молвы.
Что за слово "наречённые"!
И в помине нет его.
На любовь мы обречённые.
Но не знаем одного:
Всё, что будет, ведь не сбудется
в пересменке быстрых лет.
То, что сбудется, забудется.
Но впечатан в память след:
Что творим, стыда не ведая,
(это знает не любой) -
никакая не запретная,
это - первая любовь.
*****