хожу по дому на руках,
немею на столбах.
лечу укусы на зубах
и ногти на стене.
я никому не расскажу,
о чём горюет Бах
в магнитофоне на окне
при золотой луне.
то тут, то там,
то тут, то там
щекочет скрипка
позвонки,
я стану дамой в голубом
в сандалях на размер руки.
и если ты узнаешь, как
мне здесь живётся
без тебя,
то –
«хорошо»,
то –
«ничего».
то –
«есть же дураки!»
стрекочут злые языки,
взрывается контакт.
о боже мой, трамвай, потоп,
120 на приём.
а если хочешь «почему?»,
то знай же –
«просто так».
а если жаждешь «кто не прав?»,
то, очевидно,
Бах.
то тут, то там,
то тут, то там
рыдает маленький тромбон,
луна глядит, как я кладу
большой
железный
ржавый
болт.
и если интересно, как
я тут одна
в своих стенах,
то –
«лучше всех»,
то -
«не скучай»,
то –
«Бог с тобой!»