утром ранним рейс обратный
в небе два часа
и - дом
я не бритый, неопрятный
в дне рождения своём
жизнь такая кочевая
ей на даты наплевать
от неё хочу чего я:
ванну
тёплую кровать
да
хочу не так уж много
ни почёта, ни добра
только чтоб была берлога
чтоб своя была
нора
и под гул аэродрома
трап шагами раскачать…
всё, голубчик,
нету дома
доигрался,
твою мать
говорили ж
(кто – не помню):
не рассказывай жене
про приветливых знакомых
про подруг на стороне
только в этом ли причина?
ну, давай не врать себе
статистический мужчина
в статистической семье
он один всему виновник
он один – причина драк
обязательно – любовник
и желательно - дурак
и на глупые вопросы:
что потом
ах, что потом?
так и слышу:
ты нас бросил,
оставайся за бортом
не придумывай
идиллий
жизнь не блещет новизной
твою долю поделили
и помножили на ноль
на развод подашь, иуда?
я ребёнка не отдам,
я тогда тебя, паскуда,
затаскаю по судам
и
с плеча...
без сожаленья...
как с зарвавшимся слугой...
рейс окончен
с днём рожденья
с днём рожденья,
дорогой...
Счастья нет? Должно быть
поровну.
У статистики спроси.
И в какую теперь
сторону
увезёт меня такси?