Пройду по лесу, выйду на опушку
В последний из доставшихся мне дней.
С небесной бухгалтерией кукушка
Никак не разберется, хоть убей!
Ее гортань старается, клокочет,
Продлить пытаясь разноцветье лет,
Но наверху уже поставлен прочерк,
В тетради жизни вымарав мой след.
И вспыхнет запоздало откровенье,
И ляжет строчкой в нерожденный стих,
Что созидает летоисчисленье
Она не для меня, а для других.
18.08.11