Ещё стоит жара,
но август тихо тает.
И ряд простых причин
дает мне знать о том:
Под вечер мошкара
клубится, днём летают
обрывки паутин,
звенящих серебром.
Такая благодать
за Кольцевой Дорогой:
на зеркале пруда -
возни утиной рябь...
И могут подождать
осенние тревоги
и грусть, и холода,
и слякотная хлябь.
Грядущий листопад
пока не мечен сроком,
не сиротит небес
печальной стаи клин.
Стрекочет невпопад
нахальная сорока,
и очарован лес
смущением осин.
Прохладно на реке...
Заметно стылей росы...
Но, только в вышине
едва растает мгла:
в туманном молоке
редеющие косы
полощет в тишине
поникшая ветла.
