Он позабросил все свои дела
И в задней комнате большого магазина,
Присев за край дубового стола
Писал ей письма. За окном рябина
В ответ качала гроздьями рубина.
И жизнь рекой неспешною текла...
Он вкладывал в конверты лепестки
От белых роз, магнолий, бальзамина,
Сгорая от желания и тоски
Печально дожидался у камина
Ответа... Безнадежность, как трясина
Брала его в железные тиски...
Но письма возвращались...адресатом
Конверты не вскрывался никогда,
Макондо золотился под закатом
И розовела бликами вода...
И озаряясь краскою стыда
Грустила будто чем-то виновата...
И он играл на цитре вечерами...
Но вот однажды песнею в ночи
Он пробудил весь город и огнями
Зажглись все окна... Только лишь свечи
Она не зажигала, хоть звучит
Его любовь во тьме, перед домами.
Что было дальше повесть говорит.
Он вены вскрыл под музыку часов,
И Амаранта будто монолит,
Закрыла двери спальни на засов,
Повязку черную, как траурный покров
До смерти не снимает и молчит...
Р.S.
Я думаю,она его любила...
Но сердце одержимое враждой
И ревностью, как зноем иссушило
Отняв навек и радость и покой.
И было ей не справиться с собой.
А результат - печальная могила.
20 августа 2011г.
Навеяно "Сто лет одиночества" Г.Г.Маркеса