У осени повадка лисья:
прокравшись в облачную синь,
она в кострах сжигает листья,
меняя летний жар на стынь.
Её нельзя рукой погладить,
её лишь можно ощущать.
Она из золота в наряде,
в походке царственная стать.
Текут года,рождая мысли,
струится дождь, как серпантин.
Вино из виноградной кисти,
и память дней хранит кувшин.
