Когда
Из строк
про-
ис-
те-
ка-
ет
Сок…
Кровью,
Любовью…
Криком
Юродивого
На Красной площади,
Топотом лошади…
Воплем,
Вырывающимся слезами,
Выворачивающим
Горло
Наизнанку…
Ночью тёмной,
Или спозаранку…
С утренним туманом,
С полубредом,
С полуобманом….
Холодом чувств,
Огнём слов…
Режущий душу…
Стих…
Как лезвие ножа,
Лезущий в душу…
……………………
Вос-
при-
ни-
маю….
Вдыхаю,
Чувствую кожей…
И потом,
Текущим
Между лопаток…
Миг,
Слог,
Слово…
Стихо – творенье….
Ангелом падшим
У ваших ног…
Смотрите,
Пожалуйста,
Между строк…
Чтоб
Не растерять
Жемчужины…
Не оправленные в золото,
Не закруженные
Ветром осенним...
…………………………..
Плакал
Есенин
Когда его
Не понимали…
Не знали,
Где зарыто сокровище…
Чу-
до-
ви-
ща…
Представляющие,
Что они…
Понимают в поэзии,
Так же,
Как и «коновал»,
Разбирающийся
(Пардон!)
В матке,
В состоянии эрозии…
Ощущающий,
Что ОН (!!!)
Напился амброзии…
Потом,
Втихяря…
Обрыгавшийся под столом,
Написавший,
Пару обыденных строк,
В ночном клубе
Пошлыми стишками
Получивший признание
И звание…
ОН
Г Е Н И Й…???
(21 августа 2011 г. 0.21.)