Из стиховы вырастают, как из башмаков и одежды,
Как из первой любви, как из честности, как из мечтаний.
Из стиховы вырастают, пусть медленно, но неизбежно.
Повзрослев, мало пишут и редко запойно читают.
Из стихов вырастают, и я изросла потихоньку.
Стали строчек ряды констатацией вне ожиданья.
Жизнь своим чередом отпускает минуты спокойно,
И стихи отступают, склоняясь пред силой молчанья.