небо цвета конца лета
две тысячи одиннадцатого.
с лица
стираю капли.
серой краски пыльца
сыпется,
с неба сыпется.
дробясь без конца
в тысячи стен, миллионы окон
по ком
плачет город этот?
по лету, у грома которого рокота,
ветров которого свирели, истекают недели.
не верю.
не верю, что было всё это
на самом деле.
в панели домов панельных
стучит дождь, словно просит..
просится.
и ты ждешь,
что впустив эти тучи оттенка свинца,
ты спасешь этот дождь.
напрасно ты ждешь.
не единого шанса, ты позже поймёшь, не оставила осень.
зимы колкая брошь,
брошенная,
сотрётся
в белую пыль, первратит капли в иней.
дождь станет другим, мы все станем другими.
и я буду ждать
с замиранием сердца
в мерцании звёзд пронзительных зимних ночей.
дождь - со мной, я - ничей,
значит дождь тоже ничей и вернётся
пачкать асфальта наждак.
вернёт небо это
цвета конца, уже следующего, единственного, лета,
замкнув круг кольца.