Я гуляю по саду
уходящего лета,
где тропинки так вьются
у меня под ногами
– ленты яркого света,
что не мнутся, не рвутся,
реки терпкой печали
– мне иного не надо.
Я живу ожиданьем
не звонков и не писем.
Мы – Тристан и Изольда,
меч меж нами лежит.
Падшие ангелы
– осенние листья
мою тайну схоронят
в предрассветные сны.
Лишь во снах мы свободны
от расставаний
и в полёте не помним
притяженья земли.
