Как будто всю ночь напролет наш город спокойно курил сигареты из пачки.
Устало глядел на своих подопечных людей и снова курил одну за другою заначки.
Как будто небу стало тесно (или вздумалось, что пожар), но оно, не сдержав напор,
пролило на грешную землю щедрый свой резерв ведёр.
Все укутав в молочно-холодное, как небесный пожарный шланг.
Под его мято-серой простынью
(пепел будто стряхнули вверх) утро сонное и промозглое
чистит перья на проводах.
И глаза залепляет белесыми
(как снежками, что в детстве бросал)
близорукими мутными полосами,
достающий до неба гигантский заснеженный вал.