Под градусом.
Минус двадцать у тебя в строчке,
Как морозный снег
хрустят буквы:
Днём - по коже, по уму - ночью...
Поцелуем согревай губы.
...
А у этого кипит рифма,
Обжигает кипяток пятки,
Кровь бурлит -
с ней бурлит лимфа -
Так и хочется бежать рядом.
(Геннадий Банников)
Минус двадцать у меня в строчке,
Как морозный снег хрустят буквы.
Только, кажется, это цветочки,
Впереди – ягодки клюквы.
А, возможно, даже арбуза:
«Полосатый» – ягода тоже.
Жду, когда посетит меня Муза,
Ведь не зря я «под градусом» всё же?
Сорок градусов на этикетке:
Для поэта – это не доза.
И стреляю рифмами метко
По давно надоевшей мне прозе.
И давно кипит моя рифма –
Чтоб такого в посудину бросить? –
Не приходит ко мне моя Нимфа,
А желудок мой «зАкуси» просит.
После первой – вкушать я не буду,
Вдохновенье - наградой за это,
И горячая кровь по сосудам
Побежит, согревая поэта.
Признаюсь, что одной – будет много,
Но зато ещё одной – мало.
Что-то Муза отсутствует долго,
Я тревожусь: жара бы не спала!
То ли спал я всю ночь, то ли бредил,
Мысли плавились и застывали…
Я очнулся… В дверях стоит леди:
«Просыпайтесь. Я – Муза. Не ждали?..