Куском свинца, поставит росчерк - смерть...
Ну что поделать? На войне стреляют...
Сгустится тьма... А мира круговерть,
И не поймёт: Кого, там убивают.
..................................
В лесную тишину ворвётся треск.
Взметнутся к небу, перепуганные птахи.
Дым от разрывов, гарью - солнца блеск,
Затмит... На время обнажив людские страхи...
Нас было в роте сорок человек.
Все как один, безусые салаги.
Будь проклят этот, двадцать первый век!!!
С его идеей ветреной присяги...
Мы не стремились братцы на войну!
Не рвались на свидание с богами!
Политики не чувствуют вину,
Из за того что сотворили с нами...
Нас было в роте сорок человек, с Чечни домой вернулось только трое...
23.08.11 К.Г.Б.