Ты знаешь, бывает, когда совершенно не пишется.
Внутри будто бездна и мерзкий такой холодок.
А ломка отчаянья крутит почти каждою мышцею.
Уверилась глупо, поэзия - это мой Бог.
В душе, будто в стержне, чернила внезапно закончились -
Царапает кожу, не в силах строки написать,
На стенах - Создателя лики висят непорочные,
Но храм мой сердечный, наверно, укутан в леса.
На время нуждается купол души в реставрации.
И вскорости утром чарующий свет отразит,
Стихи полетят, разбивая молчания панцири,
Очистившись к сроку от мыслей, что были в грязи.