В душе моей два океана,
И я никак не разберусь:
Мне ближе поле Авраама,
Иль неразгаданная Русь?
Стихи - не хворь, а панацея,
Помощник, приходящий в срок.
От них сникая и слабея,
Уходит боль водой в песок.
Они, подобно икебане, -
Словами выраженный стиль,
Лечение - душевной ране,
Волшебный вид, и сон, и быль,
С плывущей по каналу баркой,
Вдали колонн старинный круг
На площади Святого Марка,
Венеция - не Петербург.
Иосиф - странник и отшельник,
Он о Василевском мечтал,
Но остров мёртвых - Сан-Микеле
Его последней волей стал.
Меж океанов не потерян,
Как будто греческий Колосс,
Несокрушим и не измерен,
Стоит поэзии утёс.
