Осенняя прохлада. Моржи у водоемов.
А на морях поди уж бархатный сезон.
А мне все дует из дверных проемов,
Кидает по ночам в дождливый, мокрый сон.
Давитесь овощами, созревшими за лето,
Свою тоску глушите рюмкою вина,
Вставляйте вы обоймы в пустые пистолеты,
Смотрите, как на небе меняется луна.
И тихо материтесь на бога, на природу,
Чтоб только не услышал, а то и смерть близка,
И слушайте по радио, что скажут про погоду,
И сдерживайте мат прикуской языка.
А я же буду жить и говорить: Спасибо
За мир, который вижу, в котором я живу.
Мне незачем кричать: Мне плохо и спасите!
Мне некогда искать пришедшую беду.
А осенью писать мне легче потому, что
Не я пишу все строчки, а пишет их душа,
И если подходить к сезону лишь научно,
То это смена смысла, что едет не спеша.
А много ли мне надо - да лишь тоски и грусти,
С которыми приятно свой мир обозревать,
У каждой ведь реки есть и исток, и устье,
Но есть ещё и русло, и это надо знать.
И в маленьком мозгу, как в маленькой скворешне,
Живет начало пылкое и пепельный конец,
Но их совсем не видно, они не видны внешне,
Их видит только Дьявол и, может быть, Творец.
И перед людьми не стоит впадать в унынье, в спячку,
Всё будет хорошо - лишь стоит подождать,
И незачем курить, курить по целой пачке
И бить себя же в грудь и что-то там кричать.
Я сам не слишком сильный, но в сентябре туманном
Я чувствую весну в предметах и в себе,
И под холодным душем стоя в разбитой ванной,
Я говорю: Спасибо, Бог. Я верю лишь Тебе.