"...Все разлетелось к черту на куски", -
писал когда-то Бродский.
Да, именно куски.
Куски, тоска, тиски,
что так сжимают душу.
Иль сердце. Или что там у меня?
Согреться. Где-то. У кого-то на руках.
На тех руках, которых нету ближе.
Крах! Их просто нет.
Уйти, куда-то далеко.
От всех. От мира. От всего.
Ты думаешь, это легко?
Бежать? Бежать. За кем-то.
Бестрее ветра.
Навстречу горизонту.
...нет.