Пыль помнит о том,
Что сокрыто веками.
В нее обратятся любые миры.
Для каждого срок,
Свой на свете отмерен.
Но только не пыли,
Ей время-увы...
Лежит под ногами и копится в стенах,
Она вездесуща, как воздух и тьма.
И слыша людей, задыхавшихся в стонах,
Смеется, но тихо, не слышна она.
Стоят города, и сверкают под светом,
И скульпторы лепят, рисуют творцы.
Творенье живет-век, а может быть лето,
Но формы, скрывают лишь серость, увы.
Мы учимся жить,
Словно вечность в запасе.
Мы любим,
Как будто она не уйдет.
Ну чтож, мы такие,
Тут не приукрасить...
Но все же умрем,
А она пусть живет.