Бывает так, что думаешь о прошлом
О том, что не вернуть уже ни как
С печалью в сердце, солью припорошив
Когда напоминанье словно ад.
И от желанья возвратить моменты
Тех дел событья, ворох суеты
Вдруг, пронимает странное открытье:
Все, что твориться – это знак судьбы.
Так предначертан путь, а мы – первопроходцы
Мы избираем лишь себе приют
Чтоб снова, облачиться в плащ слепого
И ноши вес с надрывом брать на грудь.
Все просто, сложность – мы и наше Эго
Мы сами создаем себе холмы
А уж потом, стирая пот надменно
Себя жалеем за дела свои.
Нам нужен идол, право на ошибки
Закон, чтоб вне закона жить и спать
И лишь в глазах других мы зрим соринки
А бревен, в собственных, не любим замечать.
Бывает, что прозренье наступает
На наши мощи с сединою лет
И мудростью сознанье обрастает
Лишь смысла, в этом возрасте, уж нет.