* * *
Это кино, говорю, не про нас,
не про меня, променявшего Запад
на удивительно вкрадчивый запах
микрорайонов и прочих турбаз.
Сгустки энергии или балласт,
все мы, конечно, из полишинеля
Гоголя, Бабеля и Бунюэля
вышли на этот потёртый палас.
Время пришло, матерясь, как конвой,
снова вернулось, чтоб кашлять в ладошку
и, задыхаясь, курить на дорожку
каннскую только взамен беговой.
Это кино, говорю, не по мне,
не про меня, провонявшего почвой
и голубями. Следите за почтой,
что открывается в каждом окне.
Встретимся в "мыле" и в пене веков.
Всё сохранится на флешке случайной:
тихая музыка страсти печальной,
оклик отчаянный, стук каблуков...
