По сентябрю играет тоненьким смычком
осенний ветер,
и листья кружатся и падают ничком,
на песнь ответив.
Простуженно звучит печальный зов
дождя и ветра.
Печаль в глазах не осушить. Обрывки слов,
и скудость света.
Стоят навытяжку багряные леса,
встречая осень,
и очень редко в посеревших небесах
мелькает просинь.
Нам надо жить и холода перетерпеть
до майской сини,
и не поддаться красоте, не замереть
мазком в картине.