Покурили. Вечер тушит разговор.
Слово рвётся ниткой тонкой, непослушной.
Недоправды недовес и недобор.
Ну, а боль как сигарету- тушим, тушим..
На душе не видно ссадин и рубцов.
И помадой не улыбку, а гримасу.
- Я пойду?
- Давай…, - и души на засов.
… Есть хирург, чтоб делал души из пластмассы?