На осколках
белёсого льда
отраженья возвышенных сосен,
почему боль сильнее,
когда
вспоминаешь
последнюю осень...
не укрыв
от грядущей беды,
лист кленовый
рукой пятипалой,
на свинцовых пластинах воды
тронет холст,
как рассвет, кистью алой,
что-то помнишь...
картошка...
ведро...
холод...
сырость...
и хруст под ногами
перволедья,
и выдох в нутро –
эх, к чайку б прикоснуться губами –
и спешишь
на родительский двор...
там, где пьяный отец матерится,
ты на детские плечи позор
принимаешь,
нахохлившись птицей,
и сидишь,
завернувшись в тряпьё –
бледный, жалкий, несчастный оборвыш,
воробьиное детство моё
промелькнёт словно тень –
...не догонишь...
Ю.