Когда аллея ангела желта,
но акварели не распродаются
художником.Так хочется уюта,
как будто жизнь еще не прожита.
Не прожита. И бросить в чай лимон,
листая чудный бред однофамильца...
Он так красиво верит и глумится
над отраженьем в зеркале трюмо.
Мы все там были, мы обречены
прийти в тот дом, где прежних нет соседей...
В окне чердачном лунный свет сквозь сети
того, кто ткёт непрожитые сны.
И маятник часов, и стрелки сталь
ранимая, как робкий мир уюта...
Пока. Аллея ангела желта,
и акварели не распродаются.