Ленивое желтое солнце свернулось, как кошка, в клубочек.
Вдыхаю сентябрь я, и в легких живет ощущение счастья.
Мой маленький принц – ты прекрасен: багряные губы и почерк.
Неровный, сумбурный, опасный, как шрамы на тонких запястьях.
Мой маленький принц. Возвращайся. Я больше не верю в приметы.
Опутанный сетью из трубок – ты кажешься юным и спящим.
Мне кажется лишним рассудок… с его беспощадными вето
На веру, что чудо случится. Сейчас, в этот миг, в настоящем.
Мир выглядит жалкой копиркой. С твоей невозможной вселенной.
Мечты, те, что ножик надежды кроил вкривь и вкось, бились с хрустом.
Багровые полосы страха опутали сердце, как ленты.
Вернись. Там, где пульс исчезает, нет места ответам. Там пусто.
Мой маленький принц, возвращаться… сложней, чем уйти без прощанья,
Шипы выдирать и боятся стать слабым и обыкновенным.
Когда ты, ни с кем не считаясь, уснул в окровавленной ванне,
Я стала счастливо-безумной. В твоей невозможной вселенной.