Сегодня ровно в три тринадцать
проплыл по небу дивный сон.
Он с ветром, вроде, целовался,
касался юбкой спящих крон.
На стул скрипучий сел в беседке
у старой лампы, чуть грустил,
и с птицей, дремлющей на ветке,
о воздухе прохладном говорил.
Вздыхал, что улетел внезапно
ночным туманом, словно дым,
в жабо прозрачном цезарь-Август,
но спелых и хрустящих яблок
соломенно-медовый запах
оставил тем, кого любил.