Я открываю веки. Бег невидим.
Ты что-то ждешь, а я – уже твоя.
Моей семьей ты дружно ненавидим,
Ведь ты увёз в Испанию меня
Я жду тепла, чуть холодно, чуть скучно.
И на стекле замерзший след огня.
Я полагаю, твой наследник Пушкин.
Ты думаешь, что ты «нашел меня».
Не только странно, но весьма приятно.
Твоя рука похожа на ритрит.
И так же, как сухая икебана,
Меня касаясь, пасмурно трещит.
На осторожно занятой сторожке
Ты рисовал семейный наш портрет.
Теперь я познакомлю тебя с ложью:
Я не блондинка в этой жизни, нет.