О, этот взгляд по локоть в молоке
(да-да, не спорьте – именно по локоть!),
И воздух – как вино на языке,
И ты – так близко, что не одиноко.
Таков июль. И в нем такая блажь,
Что хочется забыть про все на свете
И потерять дежурный карандаш,
Всегда напоминающий о смерти.